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E não era puramente uma desvantagem limpa e sincera rente ao que negava, estava ali, via o dia e o lusco-fusco. Pensara em abandonar a estrada e os cafés, mas de repente, a não-linearidade dos sentidos acabou por se desalinhar no oco de tudo também: confusa, badalando já não haveria mais de supor o que fosse reto, apenas estimava. Vinha a falta de si, o excesso da falta de si, como quem come por comer uma palavra, um silêncio, peixe em papel alumínio na liga de obturação sem perceber. Tinha tempo de súplica e de correr para um abraço invisível dentro do excesso da falta si, chorava com o cinema e revirava o que não tinha dado certo, era desespero e cabelos novos. A transa toda real de um laço honesto e seus confins, arrepiava no engodo dos homens, dos autoritarismos, do sufoco, do acúmulo de roupas sujas e recalculava o dinheiro, a intranquilidade e arrumava a casa e tirava as calças e ria e descia a parede desatenta dos prédios insolentes. Tinha mãe, casa quente, o riso acalmando os sonhos, vez ou outra pendurava na poltrona, beijava devagar o rosto dela, catava o pequeno elevador de Santa Justa para fitar as cores, reescrevia tudo da cadeira na qual decidiu se parir como o desastre e o sublime. Todas as decisões tomadas por um hedonismo vil, ora vulcânico de lindo. O quarto destruído pelo trabalho dele, então, edificado. Era menos suas coragens e mais os riscos, a porcentagem do erro e a culpa, reinventava deitada à cama. Compreendia Camille Claudel.

 * Arte: Beth Hoeckel

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